Juriaen Van Streeck. Vanitas.

Un tipo especial de "Naturaleza Muerta", es la llamada "Vanitas" o vanidad.

ES un subgénero áltamente simbólico, muy de mosa en el Barroco europeo.

Sin duda, ya la edad medía había dado las bases para considerar a la Muerte como un fin inevitable y que convenía tener presente para no desbocar los caballos de la soberbia.

El "Ecclesiastés" recita: "vanitas vanitatum omnia vanitas" y es el "memento mori", lo que nos hace tornar la vista y ver lo desolado del camino. La calavera, el símbolo funerario por excelencia, esta presente obsesivamente en estas obras.

En la que traigo hoy además, hay un poco saludable volúmen de Electra (haciendonos recordar la horrenda historía de la hija de Agamenón), el pozo que ilustra la página es aún más desagradable, pues no se sabe que puede salir de él o...quién será sepultado en él.

Casco con penacho, engreído e inconsciente.

Y lo que parece ser un pañuelo decorado con un rostro femenino, sospechosamente debajo de la calavera.

Nada escapa a la "Danzante Sombría". Allá donde estés, querido lector, su mano fría rodeará tu cintura y te arrastrará con ella a un mundo delirante del que no se vuelve jamás.

"Memento homo...quia pulvis es et in pulverem reverteris"

César Manrique. Aplastado por la Ceniza.

Muchos años ya sin César Manrique. Su aprtación a la ya belleza intrínseca de las Islas Canarias fué determinante. Yo recuerdo su casa. Construida en un jameo, los elementos de la naturaleza convivian con cristales, tallas antiguas y tejidos diversos. Plantas autóctonas festoneaban la construcción medio hipogea.

Es un buen momento para recordarle, tan tectónico y poeta.

Marcel Duchamp(s). Joconde aux moustache.

También sin comentarios.

Diego Da Silva Velázquez. La Venus del espejo.

Sin comentarios.

Antonio Terán Pando. Estudio para una gata. (2000) Antonio Terán Pando. Poema último.

Construí un edificio

de conchas y de sal

pensando en habitarlo

algún día, al final.

Lustroso y cristalino

asomado al Océano

con sus balcones grandes

todos abiertos.

Solo, me acomodé en él

y solo lloraba, solo

cuando ya nada tenía

perdido todo.

Y con mi llanto se deshizo

mi casita de conchas

mi edificio de sal

mi edificio.

Cabeza de mosca doméstica.

Ahí estás, sorbiendo los jugos de las aberturas naturales de hombres y mujeres.

Los de las bocas descomunales de los ahorcados.

Los de las vulvas de las hechiceras derrotadas por el estramonio.

Los de las órbitas exoftálmas de los crucificados.

Los de los anos deformados de los empalados.

Los de los penes seccionados por atroces venganzas.

Los de las llagas de los abrasados.

Los de las pústulas de los apestados.

Los de las cicatrices frescas de los devorados vivos.

Los de las lenguas.

Los de los monstruos violáceos.

Ahíta, vuelas alto para encontrarte con tu Señor y besarle en los labios.

Él te hace Santa y vuelve a hornearse en su propio jugo.

Tu, borracha de fluidos, mueres feliz, pero antes...

Traidora, habrás depositado a tu descendencia en las grietas de los cuerpos, que aún vivos, serán devorados desde dentro.

Maldita seas, esclava del Demonio.

Maldita seas.

YSL. "Diva". Colección del Metropolitan Museum of New York.

Los hombres no nos damos cuenta, en la mayoría de los casos, del enorme agradecimiento que debemos a los "modistos" (palabra que unos despreciaron pero que el Doctor Balenciaga, hacía suya).

Viendo éste modelo, sólo un idiota, no apreciaría el valor de la moda.

Debajo de este ropaje cardenalicio, hay una mujer.

¿Eso basta?

Naturalmente, no...pero, gracias a éstas creaciones, el "pret-a-porter" tiene entidad.

Sólo imaginar el ruido que debe producir tanta seda cayendo al suelo es suficiente.