José de Ribera. El sueño de Jacob.

Sin comentarios.

El sueño equino. Antonio Terán Pando.

Desde el día que vió aquel caballo blanco, medio tumbado, con la vista fija en un punto remoto, la pregunta se hizo insoportable:

"¿En que pensarán los caballos?"

Convertido en un investigador de prestigio, su trabajo más relevante versaba sobre la interpretación de ciertas ondas cerebrales hasta entonces desconocidas-que llamó ondas E, por "equus", caballo-y que se asociaban a las ondas alfa pero en umbrales de voltaje muy inferiores. Estas ondas tenian la peculiaridad de transmitirse en un código alfanumérico, casi una criptografía.

El recio percherón resoplaba bajo los efectos del curare, que le mantenía paralizado de cabeza hacia abajo, mientras el equipo le colocaba los sensores en el cráneo.

Estos sensores, captarían las ondas E y convenientemente tratadas por un programa heurístico, pasarían a un generador de imágenes tridimensionales (TAIF: Tridimensional Algorithmic Info-Images Fountain).

El experimento dió comienzo. En la pantalla comenzaron a aparecer imágenes que aturdieron a los miembros del equipo: eran imágenes de precipicios y seres humanos despeñandose por ellos, de mares y hombres y mujeres copulando en ellos, de aires y torres y de nubes y hombres y mujeres charlando o llorando o comiendo. Brillantes soles y maquinarias usuales, terribles accidentes de automóvil y naves interplanetarias velocísimas. Trenes infinitos y animales variados, incluyendo caballos color escarlata. Estrellas y mujeres jóvenes semidesnudas, bóvedas uterinas, dinero, nieve, jabón, pan, frutas gigantes y paraguas que hablaban.

¿Que pensaban los caballos, mientras quedaban absortos?

Pues pensaban (y piensan) nuestros sueños. En realidad son sus cerebros los responsables de nuestros sueños. Cuando caemos dormidos y nuestras ondas alfa o theta indican que nuestros ojos han de moverse y comenzamos a soñar, realmente es sólo una ilusión más.Sueñan por nosotros los caballos. En cualquier parte del mundo hay miles de caballos que, absortos y con la mirada perdida, son los motores de nuestros sueños. No me pregunten como son capaces de transmitirnos sus pensamientos, es decir, nuestros sueños. No lo se.

El director del proyecto y sus ayudantes tampoco llegaron a saberlo. En un acto irrefelxivo se mataron unos a otros en el laboratorio. El mismo laboratorio donde un recio percherón desarrollaba los sueños de algún o algunos hombres y mujeres lejanos o no, que dormían en ese momento ajenos al milagro y que despertarían henchidos de soberbia.

Yo recuperé los apuntes del equipo y los he mantenido ocultos hasta ahora. Mi hora se acerca y mi rencor hacia la humanidad es tal, que quiero privarla de la ilusión que tanto aprecia, la que más aprecia...la autoría aleatoria de sus sueños.

Sólo pensar la cara de estúpido que hubiese puesto Freud ya vale toda la penuria que he pasado hasta hoy.

Ya sé que después de escupir al cielo, nada cae en los ojos.

"La amenaza de Andrómeda".Robert Wise.

Era 1972. En una sala de "Arte y Ensayo", mi amigo Enrique y yo, nos aprovisionábamos de chocolatinas "Crunch" y nos disponiamos a ver la película de culto del momento:

"La amenaza de Andrómeda"

Nunca pensé que aquella película me influyera tanto a lo largo de mi vida.

Basada en la novela del mismo título de Michael Crichton (1969), la trama de terror-ficción ofrecía una visión muy de la época de la vida extraterrestre.

Un satélite artificial cae a tierra en las cercanías de un pueblo pequeño. Antes de ser rescatado, un microorganismo desconocido ataca a los habitantes y mueren a causa de la conversión de su sangre en polvo. Sólo sobreviven un bebé que llora constantemente y un anciano que bebe y tose ferozmente.

La clave está en un virus que muta en cada fase de su crecimiento y que obtiene dicha capacidad de la energía sea cual fuere la forma energética que fuese.

Capaz de migrar, pasa de la sangre a los plásticos como el neopreno.

Confinado en un laboratorio secreto de Nevada (Wildfire), es estudiado por un grupo de científicos. El laboratorio está preparado para, en caso de fuga del virus, autodestruirse mediante una detonación nuclear.

Cuando el organismo comienza a descomponer los sellos plásticos del centro, el mecanismo de detonación comienza su cuenta atrás. Cuando alguien llega a la conclusión de que la radiación sólo le proporcionaría más poder, comienza una carrera contra reloj para detener la explosión.

Sólo una persona es capaz de hacer eso: un miembro del equipo que tiene una llave maestra desactivadora.

Y he aquí una de las razones de mi fascinación por la película: La Hipótesis del hombre Impar.

Entendiendo Impar como alguien que no tiene parangón en comparación con un grupo definido de personas, esta Hipótesis-llamada también del Hombre Libre- concede crédito a un supuesto estudio por el que se sabe que un "soltero, varón" tomaría decisiones más acertadas en relación a situaciones muy difíciles, como la desactivación de una bomba nuclear, frente a una amenaza brutal.

En la película, la biomasa vírica es rociada sobre las nubes en el Pacífico, que al descargar la lluvia la hace caer al mar, donde muere.

En la novela, los contenedores del virus son abiertos y el organismo al no encontrar ninguna fuente de energia, escapa al espacio.

La Hipótesis del Hombre Impar (Odd man Hypothesis), fué algo que yo apliqué en algunas tomas de decisiones importantes durante mi vida de ejecutivo.

Quien me lo iba a decir, mientras me comía mi chocolatina "Crunch"...riquísima, por cierto.

Maravillosa película.

Solo como curiosidad, diré que Robert Wise dirigió otras dos películas fuera de serie:

De "West Side Story" sobran los comentarios.

De "El ladrón de cuerpos", sólo una nota: Hare y Burke, junto con sus esposa y amante, respectivamente, mataban por sofocación a los pobres desgraciados que eran escogidos.

El Doctor Knox, anatomista de Edimburgo, recepcionaba los cuerpos para diseccionarlos.

Uno fue ahorcado, el otro, acabó sus días de vagabundo en Londres, ahogado en un pozo de barro.

El cuerpo de uno, fué donado a la ciencia y diseccionado. Su piel encuaderna un libro y su esqueleto cuelga en una sala de un Hospital. Así, la Providencia, cierra el circulo de castigo, de forma equitativa.

Nihil obstat.

2ª Lectura de Poesía."La Barriga" Restaurante Gourmet y "El Gato Lector" Librería.

Siempre es un placer colaborar con los amigos, máxime ésta vez que tanto Gustavo Martín (La Barriga) como Blanca Solís (Camerata Dirdam) lo son.

Me ha tocado ser el Maestro de Ceremonias, lo cual es un riesgo para los asistente aunque una delicia para mi.

Baudelaire, Keats, Foxá, Felipe, Rimbaud,Lorca,Biezma,Whitman,Hierro...

"¿Quién

ve

do

va?"

"The Flammarion Woodcut".La muerte de Simón el Mago.

La versión coloreada es bellísima. Ésta contiene la leyenda "Urbi et Orbi", que no aparecía en el original de 1888.

La fuente austriaca de donde la he extraido, atribuye la obra a Flammarion. La imagen coloreada es de 1996 (Hugo Heikenwaelder).

Por suerte o desgracia, ésta imagen se incluye, demasiado a destajo, en muchos textos sobre el gnósticismo, circunastancia que, estoy seguro, nada tiene que ver con la idea primitiva de Flammarion.

Aún así, los gnósticos son una fuente inagotable de estudio, especialmente su misterioso y obscuro fundador, Simón el Mago, personaje que ya ponía nerviosos a los apóstoles viajeros y a los Padres de la Iglesia.

Simón de Gitta, decian que se elevaba por los aires, para contento y estupefacción del emperador Claudio. Pedro y Pablo, un día, al verle, le conminaron a detenerse. Simón, paró en seco y cayó al suelo, donde fué apedreado. En el grabado que traigo aquí se representa este episodio.

"The Flammarion Woodcut"

No hay constancia de esta xilografía antes de que Camille Flammarion publicara su "L'atmosphère: météreologie populaire" en París, 1888.

El libro, de gran predicamento en su época, exhibía en su página 163 esta imágen misteriosa, donde un peregrino se asoma a través de la bóveda del cielo y observa el mecanismo del Universo.

En un texto bajo la imágen se leia:

"Un peregrino medieval, contó que había encontrado el lugar donde el Firmamento se encontraba con la Tierra..."

Esta frase puede retrotraerse hasta Voltaire, pero nunca al siglo XVI, época en la que parece referirse la imágen. El texto precedente fue retirado en las reproducciones posteriores de la xilografía. El propio Flammarion reclamó su autoría.

Sea como fuere, la imagen es fascinante y "el movimiento de las esferas", los concéntricos cielos y la Tierra plana, son visiones ancestrales platónicas, incluso gnósticas.

La figura del peregrino parece simbolizar la de aquél que recorre una larga via inciática y que, al fin, llega a la Sofía.

Inquietante.

El obelisco de Cleopatra. Londres.

Obelisco, del griego "Obeliskon" , aguja pequeña.

Nuevos tiempos corren para el idioma o mejor dicho para los escritores.

El obelisco es una contundente metáfora para el pene erecto.

Si, parece obvio, pero yo no la había visto nunca, o al menos no lo recuerdo.

Me he reido mucho al leer semejante metáfora en un texto amigo.

Y ahora que lo pienso, me parece interesantisima la famosa "Aguja de Buffon", problema matemático encantador, que razonablemente no se ha llamado el "Obelisco de Buffon".

Tampoco es cosa de presumir.

El disfraz.Antonio Terán Pando.

Montagu Cornell, un coleccionista de marfíles londinense, tenía un gran aspecto.

Era alto, con ese rubio británico indefinible entre ceniza y oro viejo, su nariz aguileña se camuflaba por las antiparras de cierto estilo y aunque su boca era como una llaga, casi sin labios, lucía una espléndida dentición.

Vestía muy a la "Highlands", en invierno chaquetas de Harris Tweed con camisas de lana de Viyela. Pantalones de tres pinzas y zapatos Dunlop de suela de goma. Sus calcetines siempre eran Argyl.

En verano, las hechuras no cambiaban. Cambiaba el tejido, mas liviano y transpirable.

Montagu, tenía deudas. Muchas deudas. Aún siendo un terrateniente, su disponible era pobre y acontecía de vez en cuando que no llevaba un penique en el bolsillo cerillero de su chaqueta de Saville Row. Se sabía que había tenido amor y que de ese amor debería haber algún fruto. Pero esa parte de la historia era un misterio.

Aficionado a los disfraces, quizas como forma de escapar de la realidad, Montagu, solía adoptar personalidades carnavalescas en fechas especiales.

Como es lógico, Montagu tenía muchos amigos de forma nominal. Y, como es natural, tenía muchísimos enemigos, que, sin ansiar su dinero, morían por su personalidad, a todas luces, arrolladora.

En una ocasión, ahogado por deudas sin importancia, Montagu decidió no parecer afectado y corrió la especie de que estaba de viaje por Corfú. Sus acreedores, hienas feroces por dos guineas, visitaron su tienda de Bond Street y al verla cerrada por casi una semana, supusieron que era verdad: El deudor elegante se había escapado.

Montagu, oculto en una de sus casas, solo esperaba que llegara el Día de Carnaval para poder hacer una aparición teatral y eficaz, repartiendo el dinero que debía a sus acreedores de forma sorpresiva y anónima.

Llegado el día, Montagu se caracterizó de uno de sus acreedores, un individuo brutal que tenía la habilidad de esconder su alma fermentada bajo una apriencia de provinciano franco y llano.

Al llegar a la plaza de la Villa, engalanada con farolitos multicolores y enchida de aromas dulces, Montagu, se sorprendió al percibir que al menos tres máscaras se habían disfrazado de él mismo: con sus chaquetas a cuadros, sus bufandas de cashmere y sus zapatos de piel de potro.

Aturdido, no pudo ni rechazar someramente el ataque de los conjurados, que como un todo le acuchillaron de tal forma que sus heridas drenaron su sangre en pocos minutos.

A la vuelta de unas tapias, los huidos asesinos, se desenmascararon y repartieron una bolsa de triunfo. Desde un balcón, el ingente y graso acreedor contemplaba la escena, sonriendo como un bobalicón.

La policía, normalmente eficaz, estaba realmente desorientada.

Después de varios meses, aún no estaba claro si el muerto era el gordo, que había estado fingiendo durante años, o era Montagu, ya que los testigos juraron que fué un Montagu (o varios) los que atacaron al grueso. Además las cuchilladas, se habían centrado en el cuello y el rostro del muerto, resultando irreconocible.

Era especialmente terrible la aparición entre las ropas del acuchillado de una importante suma de dinero.

Finalmente, la judicatura, decidió considerar a Montagu responsable del asesinato y decretó su busca y captura. El problema era que había tres Montagu... El gordo, espantado, se personó en la comisaría jurando que él vivia y que el muerto era otro, disfrazado. Inmediatamente fué puesto bajo arresto.

Los autores materiales jamás fueron detenidos. Montagu murio horrendamente por su propia diletancia y el gordo enloqueció en presidio después de quince días, durante los cuales fue penetrado y obligado a feroces felaciones, día y noche. Finalmente le degollaron, colgado por los pies. Sus genitales se cocinaron y se sirvieron aderezados con Oporto en una encantadora cena de la esposa del Alcaide de la Prisión de Su Majestad.

El juez que llevó el caso, resulto ser un sodomita y años más tarde fué envenenado en su apartamento de Mayfair, por un marinero gigantesco que cayó abatido en el West End.

En diversos lugares, y gracias a la inevitable prensa, se ha vuelto a ver a Montagu, vestido de Harris Tweed en invierno y de gabardina en verano. Su colección de marfiles fué reclamada después de varios años por una misteriosa y atractiva mujer, vestida de verde y que al pronunciar el nombre de la víctima parecía estremecerse. Sus credenciales, por escrito, hicieron palidecer a los notarios de la Corona.

Su nariz aguileña se camuflaba con unas antiparras...y tenía el cabello entre ceniciento y dorado.

Salvador Dalí. El Hombre Invisible. Y Claude Rains.

Todo el mundo reconocerá a Claude Rains por su interpretación magistral del comisario corrupto en "Casablanca".
Más difícil es reconocerle en la película de Whale "El Hombre Invisible", basada en la novela homónima de H.G.Wells.
La novela, escrita a mediados de 1800, es un verdadero placer de terror y ciencia.
La invisibilidad-que les voy a contar- es uno de los grandes enigmas y sueños del hombre: eso de poder huir, ver y actuar sin ser visto es algo fabuloso.

La base científica es la refracción cero. Es decir, si nuestro cuerpo adquiriera el ídice de refracción del aire, la retina no podría distinguirlo.

La novela tiene un final atroz, toda vez que la invisibilidad enloquece al sujeto que la goza.

La catársis de todo este planteamiento, es sin duda, el método "paranoico" de Dalí, a través del cual el artista desarrolla su cuadro que traigo aquí. (1930).

Maestro de las metamorfósis, Dalí, crea un ser "para ser averiguado", de refracción cero y que es aprovechado por el artista para componer una panoplia de sus iconos estéticos.
Las columnas, las logias renacentistas, los leones dorados, los caballos y los pedestales, están aqui todos. Y algo maravilloso: el color inimitable de Dalí.

Los colores de su Cadaqués, de Port Lligat, del Mediterraneo milenario.

Nunca faltan los enumeramientos eróticos. Dalí, un verdadero devoto de la felación, siempre oculta ese acto entre esferas y escorzos "grecolatinos" de sus figuras. Esta obra no es un ejemplo patente, pero la succión está ahí.

Un deseo, la invisibilidad, un final de "lesa majestad"-la especie no puede, no debe, ir más alla de los designios de la zarza ardiente-, y una interpretación luminosa.

Para ver el magnífico poster de la película...buscar en la red.

Lei un cuento, hace años, de un científico que construia un ser utilizando formulas matemáticas que imbricadas en soluciones coherentes y sincrónicas,daba con un cuerpo femenino, viviente. Era medio transparente, casi invisible...

El terrible Pigamlión, llevado por la mas obscura de las pasiones, llego a copular con su obra aritmética y como castigo, el ser femenino de números y algoritmos, quedó encinta.

Me estremezco sólo con recordarlo.

Fantômas.

Ya se que llevo unos días de recuerdo gráfico, comiquero y zumbón. Pero así son las cosas: colgadas parecen bolsas y vueltas a colgar, bolsas otra vez.

Sólo he visto una pelicula-francesa, para mas INRI- de Phantomas (sic) y aún siendo un personaje que era familiar (en mi casa, mi madre, cuando andaba enredando medio en secreto, me decia que parecia a Fantomas (sic)...) nunca conocí de primera mano al personaje.

La película era pura escoria y salía Phantomas (sic) con una máscara como un calcetín y una capa draculeña que le quedaba como a un Cristo, dos pistolas.

Sólo recuerdo que al final, cuando la policía francesa (¡Les flics!) le tenian acorralado en un aereopuerto, el sinvergüenza, se montaba en un Citrôen Tiburón azulado y daba a un resorte, por el cual y por debajo del chasis, se desplegaban unas alas y salía volando, dejando una estela de humo blanco, más falso que un duro de madera. En descargo, diré que el protagonista era Jean Marais, protagonista de "La Bella y la Bestia" de Cocteau. Y para descrédito dire "aussi" que Louis De Funes interpretaba al inspector Juve.

He de constatar que De Funes, me produce un sindrome de prurito anal difícil de describir.

Triste epílogo para un personaje misterioso y fascinante.

Creado por Pierre Souvestre y Marcel Allain, las novelas de Fantômas se comenzaron a publicar en 1911, acabando la saga en 1913.

En 1925, Allain había enterrado a su socio y se había casado con su viuda, lo que pone de manifiesto que era una mujer de gustos poco dispares, pues bien, Allain, publicó otras nuevas aventuras, que finalizan en 1926.

Posteriormente, hubo reediciones y algunos conatos de resurección.

Fantômas era el Rey del Crimen. Y de los más pavorosos crímenes: en los grandes almacenes substituia los perfumes de los dispensadores por ácido sulfúrico, llenaba un transatlántico con ratas infectadas de alguna enfermedad mortal o colocaba a un desgraciado en la guillotina...pero boca arriba.

Tenía "apaches" por todo París, sus contactos abyectos le informaban de todo lo que ocurria y jamás fué capturado

El Inspector de la Surétè, Juve, le persiguió sin tregua, siendo su Némesis, pero su monomanía, le deparó suspicacias de sus superiores, que a veces dudaron si él mismo no fuera Fantômas.

Mientras, Fantômas, colgaba a un prestamista a modo de badajo, de una enorme campana que al batirse le destrozó, en una lluvia de sangre y gemas, que el prestamista ocultaba en sus ropas.

Jerôme Fandor, un periodista de "Le Capital", era el máximo aliado de Juve en la lucha contra el criminal. Pero como las cosas son como ya he descrito antes, Jerôme era hijo de Fantômas sin él saberlo. Para colmo de males, Fandor se enamora perdidamente de Hélène, una maligna definitiva, que lucía un tatuaje de calavera y que es nada más y nada menos que la hija de Fantômas, aunque ella si lo sabe, no como el lelo de su novio.

En cualquier caso su mutua pasión era incestuosa. Es decir, eramos pocos y parió la abuela.

Fantômas, entretanto, se consolaba con Lady Beltham, su amante, que era la viuda de una de sus víctimas, hecho éste que se parece sospechosamente a la vida real de sus creadores. Apesta.

En fin, ya que eres malo, has de ser malísimo, si no, dedicate a otras cosas más mediocres, como la política o la judicatura.

Eros y Psique. Antonio Canova.

El amor sexual, la pasión, interacciona con el espíritu.

La misma ceremonia.

La única ceremonia.

Maman. Louise Bourgeois.

Esta araña gigante,es el fruto de la imaginación de una geómetra, de una aritmética, nacida en Paris, hija de restauradores de tapices y que vive y trabaja en Nueva York.

Nacida en 1911, Louise tuvo poco éxito durante los 50 y 60.

Fue en los 70 cuando, desde Nueva York, empezó a ser reconocida.

En 1999, fue comisionada para figurar en la Sala de Turbinas de la Modern Tate.

Una pieza como ésta se puede contemplar, no sin arrobo, en el Guggenheim de Bilbao.

Muy impactante...y muy merecido éxito, después de tan dilatada carrera.

Pablo Gargallo. Caballito de Circo.

El Museo Gargallo de Zaragoza es una deliciosa forma de pasar la mañana.

Pablo Gargallo es enorme, es gigantesco, aunque sus obras sean pequeñas-algunas-.

Creativo fabuloso, vacía los volúmenes dando a sus esculturas un aspecto simbólico, sintético.

Tiene una fuerza hercúlea, una expresividad tectónica.

Los gritos de su Gran Profeta se oyen hasta en los confines del Mundo, sus caballos, como éste, trotan por la eclíptica y les corre el aire entre las crines y los cascos.

Una verdadera experiencia espiritual.

HR Giger.Biomecánicas.

El suizo Giger, un absoluto diletante contemporáneo, lo mismo pinta que esculpe o diseña.

Su magnífico monstruo de Alien (Oscar en 1980) y sus espacios globulosos, tubulares y anatómicos, son siempre sorprendentes, por sus volúmenes y su sensualidad a caballo de la biónica.

Mención aparte son sus diseños de bares, donde el espectador "vive" dentro del vientre de la bestia.

Las joyas, harán las delicias de los chicos y chicas "góticos", pero eso si ricos.

¿Es un surrealista?...O quizás es un nuevo estilo que aún proveniendo del movimiento en cuestión, ha sublimado las dimensiones virtuales de la obra plana (Chirico, Dalí...) y ha logrado darla un volumen onírico, pero táctil.

Sin saberlo, Arcimboldo, fué un surrealista.

Lo único de Giger es su "organicidad", la simbiosis de máquina y ser humano.

Magnífico Giger.

Makrina (o Macrina), la gata presumida.

He tomado prestado del blog de "Lu", esta imágen fenomenal de una gata fenomenal.

En realidad, esta imagen y esta entrada toda, es una dedicatoria a una amiga, llamada Makrina (o Macrina) a la que admiro.

Como es publico y notorio, Makrina (o Macrina) fue una santa...bueno, dos santas y quizás una filósofa... Su nombre quire decir ora "Brillante" ora "Delgada"

Para ti Makrina (o Macrina)...

What else?

Zarpa de Acero.

Louis Crandell, ayudante de laboratorio, sufre un penoso accidente en el cual pierde una mano, pero adquiere el don de la invisibilidad. Pero este don es temporal, por lo que necesita de sumistro eléctrico para recuperarla.

La mano perdida es substituida por una prótesis robotizada que va perfeccionandose con el tiempo. En la mano mecánica lleva Louis, radio, pistola, gases, cuchillo...en fin, como una navaja suiza de alta tecnología.

Primero maligno, siempre sospechoso, Crandell, al fin se hace agente secreto del inquietante "Escuadrón de las Sombras", suerte de MI-5 ultrasecreto.

Creado por Tully, contó con varios dibujantes, especialmente el español Jesús Blasco, impagable.

Las portadas a color de Enrich y López Espí, convirtieron a Zarpa de Acero en verdaderas joyas del cómic de los 60.

Recuerdo las ventanas abiertas de mi habitación invitando a que entrara alguna brisa y el sonido de las chicharras en los almendros del jardín y me veo a mi mismo, sudando y soñando.

Tempus fugit.

Mytek "El Poderoso".

Creado por Tom Tully en los sesenta, el robot gigante Mytek, es una alhaja.

Cuando me obligaban a echarme después de comer y a tomarme un yogúr de "La Lechera" envasado en vidrio, yo leia una y otra vez los cuadernillos de Mytek (y los de Zarpa de Acero).

He recuperado su peludo recuerdo-aunque reconozco que nunca me abandonó-gracias a un blog muy recomendable: "El blog Ausente", al que invito a visitar de inmediato.

Recuerdo un plano del interior del robot, con sus mecanismos y sus maquinarias y recuerdo haber dibujado docenas de planos similares de seres producto de mi imaginación del año 67.

Quizás una iconografía que aún está ahí, presente, en los dibujos psudo-científicos que a veces realizo.

Es enormemente placentero recuperar las fuentes.

Mazinger-Z (Majinga Zetto).

Creado por Go Nagai, es un precursor Manga/Anime de las historias Mecha, de robots gigantes animados desde dentro por humanos.

El término "Majinga" es polisémico y significa tanto "Dios" como "Demonio", significando en este caso que cualquier herramienta ni es mala ni buena sino que depende del usuario.

Sería interesante reflexionar acerca de esta dualidad. ¿Es Dios la cara benefactora de una sola moneda en la que la cruz es maldad?

Ni siquiera es un maniqueismo, al no existir dos seres. Es algo más terrible: un solo ser cuyo comportamiento depende de la mente humana.

Ni siquiera tiene parangón con el Dios del Antiguo Testamento, un solo ente que actua como un ser humano, premiando o vengando.

¿Pueden el bien y el mal coexistir en un mismo Ser Supremo?

Habrá que releer a Blake o a Plotino. O a los dos.

El Gato Chatrán.

Las aventuras de Chatrán, gato aventurero, son una triste película de culto.

Llamada "Koneko Monogatari", fué dirigida por Masanori Hata en los 80 y cuenta la historia de un felino rubio, que escapa de la granja donde vive y corre una serie de aventuras con otros animales (serpiente, oso, gaviota...) siempre seguido de cerca de su amigo "Pousquet" un carlino amabilisimo y fiel.

La película es espléndida, pero existen dudas sobre los gatos que murieron durante el rodaje, dada la peligrosidad de muchas escenas.

Por ellos y por todos aquellos gatos sacrificados, torturados y despreciados, valga este homenaje.

"Si eres gato, salta del plato

y si eres cabrito, mantente frito"

Algo así como el gallo de Moron, pero con bigote.

El Hombre de la polla gigante.

Sin comentarios.

Muere Moises, por segunda vez.

La triste noticia de la muerte de Charlton Heston, me ha hecho recordar varios episodios de mi vida curiosamente enlazados con películas donde Heston fue protagonista.

Aterrado estaba en un cine al aire libre de Benidorm, mientras comía desaforado altramuces y Heston se batía con Orson Wells en la inquietante y maravillosa "Sed de mal".

El olor a manzana reineta del ambientador, el No-Do y el mensaje, ya clásico, de "Visite nuestro bar", dejó paso a "Ben-Hur", la película que durante años había cosechado más Oscars de la historia del cine.

Aún la veo con fruicción en Pascua, cuando los directores de programación televisiva no sucumben a las recomendaciones psudo-agnósticas de coro de grillos progres.

Compartíamos palomitas, en enorme tensión placentera, mientras los monos habían tomado por "usus capion" la Tierra. Quedamos aturdidos por varias cosas: la hábil historia de reciclaje temporal o bucle espacio-tiempo, la fascinate caracterización de los primates parlantes y erectos, la explosiva belleza de la compañera de Heston-con su bikini modelo Neanderthal- y las ruinas de la Estatua de la Libertad, abandonadas en una playa relictica de la ensenada del rio Hudson.

Y...bueno. Podría bordar un tapiz de Bayeaux, sólo con películas de Charlton Heston y yo, creciendo al unísono.

Pienso hacer un maratón épico: caballero medieval, héroe castellano, vaquero correoso, militar recto, profeta taumatúrgico, policía de cuarzo...

Hoy no tengo ganas de discutir con nadie que me recuerde que su protagonismo vital en la "Asociación Nacional del Rifle", es un reflejo de la corrupción moral de la sociedad homóloga desde la perspectiva del expansionismo de Monroe y las costillas de cerdo de Tomy Roma's ; toda esa cantinela densa y delicuescente del anti-yanki de coderas de cuerete y vinilos de Paco Ibañez.

Hoy voy a pensar en la cantidad de ilusión y fantasía que Heston me dió y me da.

Descanse en paz, Charlton Heston...y gracias.

El caldo. Antonio Terán Pando.

El olor a col y tocino salado subía como una espiral abyecta, por el hueco de la escalera, inundándolo todo, manchándolo todo.

Aurore Bastiac, joven de 19 años, preparaba un caldo salútifero para su hija de 2 años. Pobres como ratas, madre e hija, eran aún así, un luminoso fanal de esperanza, unas dulces gotas de miel rodeadas por la carcoma, el moho y la decrepitud.

Cuando el aroma alimenticio llegaba alcanzaba el piso número cinco de la finca 45 de la Rue des Vasailles, se producía una aleación olfativa.

El hedor que el cadáver de Ferdinand Rouré producía, después de 10 días muerto, era arrastrado no se si voluntariamente, por el olor pungente del caldo.

Ambos aromas, uno de vida y otro de muerte, se mixturaban, se abrazaban, copulaban y escapaban por entre los cristales rotos de la claraboya que coronaba el techo del inmueble.

Una vez en el aire rojizo del París de entreguerras-y da igual qué dos guerras sean- las moléculas, los miasmas, las atroces partículas de cada aroma, formaban corros raudos que bailaban en las nubes.

El hedor cadavérico y el cálido y cariñoso perfume del caldo amoroso, caian arrastrados por la lluvia veraniega en las costas del Mediterraneo y su contraste, su diferente naturaleza, daba vida a los campos de nardos y de lavandas del Mediodía.

Y asi, el ciclo se cerraba justamente.

Los caldos y las corrientes y la magia probable hizo que el cadáver no fuera localizado hasta 2 o 3 años después, cuando fué hallado seco como un arenque, sujetando aún la pistola que utilizó en su día para suicidarse.

El día del descubrimiento siniestro, los brutales jueces,estaban deshauciando a Aurore y su hija, lanzamiento instado por la casera de aquella pocilga, una antigua cocinera del abate de San Jerôme, al cual narcotizaba con sus guisos y su vulva ponzoñosa, para hurtarle el dinero que él sisaba del cepillo de los pobres.

Cuando por el portal salian los gendarmes arrastrando a la joven madre, otros funcionarios arrastraban a la momia suicida, en una coincidencia alucinante.

La escena onírica la contemplaba boquiabierta una empleada de la florería de Marchette, sujetando en sus brazos un exquisito ramo de nardos y fragantes lavandas.

Lo que aconteció después carece de importancia.

Antonio Morillo. 11-m/2.

Ayer inaguré en la librería, la muestra de obra reciente de mi amigo Antonio Morillo.

Fué un evento apasionado y apasionante.

Varios artistas (Berruti, Argente, Ransanz...) de los que ya han pasado por la experiencia de exponer en un espacio pequeño como el que "El Gato Lector" ofrece, tuvieron la amabilidad de acompañarnos en la fiesta intelectual de Antonio Morillo-con su compañera, Rosaura, muy juntos-.

Los nuevos dibujos surrealistas de Morillo son fantásticos. Los acrílicos "africanos" (así les denomino solamente yo) son fantásticos.

Y la obra, ya más clásica, de violetas explosivos, es fantástica.

Bonita noche. El amor discurría como un fluido incluso por mi esclerotizada piel de coleoptero.

Enhorabuena, Antonio.